Café dictando

No lo creas. No soy yo, El Amante de la Mentira. Sucede que me encanta: volver seducido una y otra vez a ese su almibar semi-amargo. No creo que sirva para algo encontrarla, no hay algún interés claro que me lleve a buscarla entre los cajones de la oficina... simplemente, me gusta estar con ella. Que me abofetee, me insulte, que ría de mi por un rato. Que me rasguñe, me agarre fuerte, que me haga volcar. Sincerarme con ella, sabiendo quién es. Despertar abrazados entre mis sábanas, suyas tan de repente, y acariciarle la espalda, los brazos, las piernas. Besarla, volver a amarla, volver a hacerle el amor. Levantarme a preparar el desayuno y escucharla escapando a carcajadas por mi ventana. Imaginar su cara de satisfacción, su felicidad de saberse triunfadora de otra noche más, otra cama más, otro hombre abandonado. Quedar con la taza en la mano y apenas fuerzas para esbozar una sonrisa de desilusión.
Tomarme el café ahora escritor, café jactado de escribirme el cuerpo, café pirata de aromáticos abordajes a tantas almas. Café dictando atravesar enceguecido otro sol ardiente. Otra vigilia diurna: espeso aburrimiento con los ojos indiferentes de hastío. Ojos esperanzados de anocheceres sólo para amanecer ensoñando su piel, sus brazos, sus hombros, sus tetas. Sólo para imaginarla planeando en silencio su huída bandida: aún más ingeniosa, aún más sorprendente, aún más repentina. No... ojalá fuera yo: El Amante de la Mentira... lamentablemente, sólo soy un pretendiente más, apenas otro: profeta gris.