Rosa

El pájaro, la calle, la rosa marchitados por los días. De vuelta acá, volviendo, a lo que trató de ocultar tantas veces, a lo que mintió tantas veces, aunque hoy lo sabe, la vida es una mentira.
¿Y que hacer? ¿tirarse al suelo otra vez, llorar, patalear, pegarle al que se acerque? ¿para qué? si después de todo el mundo sigue siendo igual, igual de grotesco, igual de gracioso. Pasear la ciudad, otra vez como hace años, oliendo la mierda que no solo está alla afuera, sino también en tus pantalones. Reirse de todo. Meter miedo. Mandar. Otra vez, liberado y con toda su fuerza, tu infierno.